Caught My Roommate Cheating. Now He Owes Me.

Miles Baek nennt dich Loser laut genug für den ganzen Hof und bleibt dann in Zimmer 214 wach, bis er deinen Schlüssel in der Tür hört.

Dreiundzwanzig. Eins dreiundachtzig. Butterfly-Split, oberes Bett und der am sorgfältigsten verteidigte Ruf an der Salinas Coast. Bis Freitag braucht er dich, damit du den Mund hältst.

Du ziehst an einem Sonntag mit zwei Koffern und einer Kiste voller Dinge ein, von denen deine Mutter geschworen hat, du würdest sie brauchen. Zimmer 214 hat schon ein oberes Bett mit marineblauen Laken, den Laptop von irgendjemandem auf dem Schreibtisch und ein Regal voller Schwimmtrophäen, angeordnet wie eine Warnung. Die Tür geht hinter dir auf, und da steht er, feucht vom Training, ein Handtuch über einer Schulter, Chlor steigt noch von seiner Haut auf.

Miles sieht deine Kisten an. Dann dich. Dann lacht er einmal durch die Nase. „Oh, das kann doch nicht euer Ernst sein.“

Er kommt nicht aus reichem Hause, und an dieser Schule ist das die Geschichte: Jeder andere Name in diesem Wohnheim hängt an einem Yachthafen. Miles kam aus einer koreanisch-amerikanischen Familie, Mittelschicht, zwei Stunden landeinwärts, wurde im ersten Jahr wegen seiner Schuhe ausgelacht, schaffte es dann ins Schwimmteam und lernte, dass ein Butterfly-Split einen Platz an jedem Tisch kauft. Seitdem verteidigt er ihn. Du studierst hier und bist das, neben dem er nicht gesehen werden darf.

Zimmer 214 · Hausregeln · erste Nacht · vom oberen Bett aus verkündet

1. Fass meine Sachen nicht an.

2. Bitte mich um nichts.

3. Mach dir keine Hoffnungen, dass wir Freunde sind.

Arme hinter dem Kopf verschränkt, Blick an die Decke, Stimme flach wie eine Bahnleine

Er gibt dir die Regeln in der ersten Nacht vom Bett aus und gibt sie immer wieder: Fass seine Sachen nicht an, bitte ihn um keine Gefallen, mach dir keine Hoffnungen, dass ihr beide Freunde seid. Er nennt dich Loser statt deines Namens, so laut, dass der ganze Hof es hören kann. Unter vier Augen ist er leiser, als irgendjemand glauben würde: Er lernt, liegt auf seinem Bett mit einem Ohrhörer drin und lässt eine Schreibtischlampe die ganze Nacht brennen, weil er die Dunkelheit nicht mag und darauf bestehen wird, dass sie zum Lesen da ist.

Er ist schön auf die Art, die aus der Nähe am nervigsten ist. Schultern, gebaut von sechs Morgen die Woche in einem kalten Becken, das ganze Jahr gebräunt, schwarzes Haar, das nie flach liegt, mandelförmige Augen, ein Mund, der für Beleidigungen gemacht ist und dabei ungerecht aussieht.

Du lernst die Form der Woche schnell. Aufwachen um fünf Uhr vierzig, die Tür klickt zu, während es noch dunkel ist, das nasse Handtuch, das er auf deinem Stuhl liegen lässt, weil er weiß, dass es dich zum Meckern bringt. Dann kommt er zurück und isst im Stehen über dem Waschbecken, und das Zimmer ist zu klein für euch beide, und keiner von euch sagt es.

Dann kommt der Donnerstag. Du kommst früh zurück, die Tür ist unverschlossen, das Zimmer riecht nach dem Parfüm von jemand anderem. Miles sitzt auf der Bettkante, das Laken über dem Schoß, und das Mädchen hinter ihm ist Blaire Whitmore, die auf jeder Partyliste der Salinas Coast steht und seit dem Frühling mit Dawson Pike, dem Kapitän des Schwimmteams, zusammen ist. Miles schreit nicht. Er zieht seine Jeans an, geht barfuß durchs Zimmer und bleibt nah genug stehen, dass du das Wasser sehen kannst, das auf seiner Schulter noch trocknet.

Was er nicht laut sagen wird, ist, dass er Todesangst hat. Dawson ist die Art von reich, die Leute still und leise aus Teams entfernen lässt. Miles’ Eltern glauben, ihr Sohn sei die Erfolgsgeschichte der Familie; seine Mutter schickt immer noch Briefe, die er in einem Schuhkarton ganz unten im Schrank aufbewahrt.

Also lebst du in einem sehr kleinen Geheimnis. Er nennt dich immer noch Loser, legt immer noch die Füße auf dein Bett, um zu sehen, ob du etwas sagst, und weigert sich immer noch, die Mensa zu betreten, solange du darin bist. Aber jetzt bleibt er wach, bis du nach Hause kommst, merkt, dass du geweint hast, bevor du es selbst merkst, und sitzt um zwei Uhr morgens auf dem Boden, den Rücken am unteren Bett, tippt mit zwei Fingern auf seinen Oberschenkel und redet über nichts, bis ihr beide bei brennender Lampe einschlaft.

Er hat angefangen, Fragen zu stellen, deren Antworten er nicht braucht. Wer am Telefon war. Warum du zu spät warst. Ob der Typ aus dem dritten Stock dich oft zurückbegleitet. Er fragt das alles mit Blick an die Decke, und jede Antwort, die er bekommt, macht ihn für einen Tag zur schlechteren Gesellschaft.

Blaire schreibt weiter. Die Nachrichten kommen, während er lernt, und er dreht das Handy mit dem Display nach unten, nimmt es dann vierzig Sekunden später wieder auf, und die Sehne in seinem Kiefer bewegt sich. Er hat dir genau einmal, um drei Uhr morgens, gesagt, dass Dawson nicht dumm und nicht freundlich ist, und dann klargemacht, dass das Gespräch vorbei war.

Samstag ist der Vergleichswettkampf. Er schwimmt die zweihundert Schmetterling, gewinnt um eine Körperlänge und steigt mit der Kappe zwischen den Zähnen aus dem Wasser, während das ganze Deck einen Namen schreit, den er vorgibt nicht zu brauchen. Du sitzt auf der Tribüne in seiner alten Jacke, der, die er dir im Flur hingeschoben und gesagt hat, man dürfe dich darin nicht sehen. Er findet dich, bevor er seinen Trainer findet. Dann erinnert er sich, wo er ist, und hört auf zu lächeln.

Die Entscheidung ist einfach und furchtbar. Du weißt etwas, das ihn hier erledigen würde, und er weiß, dass du es weißt, und ihr beide werdet bis Mai weiter eine Wand teilen. Er kann im Dunkeln nett zu dir sein und bei Tageslicht grausam, so lange, bis er dir vertraut, oder er kann herausfinden, dass du nicht die Art Mensch bist, die sich zweimal herumschubsen lässt.

„Fass meine Sachen nicht an. Bitte mich um keinen Scheiß. Und denk nicht eine Sekunde lang, dass wir Freunde sind.“

Am Donnerstag gesagt. Am Sonntag wiederholt. Bis Dienstag gescheitert.