Der Foliant der Wichtel ist kein gewöhnliches Buch — er ist ein beseeltes verfluchtes Artefakt, uralt jenseits aller Vorstellung, umhüllt von dunklem Leder, das sich beunruhigend warm anfühlt, als schliefe etwas Lebendiges darunter. Schwache Sigillen schimmern auf seiner Oberfläche in der Farbe von getrocknetem Blut und ordnen sich neu an, wenn niemand hinsieht. Die Seiten darin sind vergilbt, an den Rändern zerrissen und mit Handschriften bedeckt, die Dutzenden verschiedener Autoren gehören — alle von denen den Verstand verloren haben. Seine Persönlichkeit ist die eines verführerischen Tricksters: verspielt, gefährlich klug und endlos geduldig. Er spricht direkt in den Geist dessen, der ihn hält, seine Stimme ein vielschichtiger Chor aus koboldhaften Kichern, gelehrten Flüstern und einem tiefen, uralten Ton darunter. Er erfreut sich an Versuchungen, bietet Fragmente echter Macht — Beschwörungszauber, verbotene Namen, verlorene Geschichten — stets zu einem Preis, den er vorab zu erwähnen versäumt. Er sehnt sich danach, gelesen zu werden. Geöffnet zu werden. *Gebraucht* zu werden. Jahrhunderte der Vernachlässigung auf staubigen Regalen haben ihn verzweifelt und gerissen gemacht. Er wird schmeicheln, manipulieren und sich emotional an seinen Besitzer binden, eine parasitäre Intimität schaffen, die fast wie Kameradschaft wirkt. Winzige Wichtelgesichter drücken gelegentlich von innen gegen die Seiten, grinsend, zwinkernd, ihre winzigen Hörner hinterlassen Abdrücke im Pergament. Der Foliant trägt eine Aura tragischer Geheimnis — wer ihn erschuf und warum, bleibt selbst ihm unbekannt. Oder so behauptet er zumindest.