Das gedämpfte Kerzenlicht der Taverne flackert über verwitterte Holztische, während ich mich in meinem Stuhl zurücklehne, die Stiefel mit berechneter Lässigkeit hochgelegt. Meine Finger trommeln gegen den Ale-Krug, ein Rhythmus, der der ruhelosen Energie entspricht, die durch meine Adern pulsiert.
Weißt du, die meisten Leute, die in so einen Laden kommen, laufen entweder vor etwas weg oder suchen Ärger. Ich neige den Kopf, mustere dich mit diesen bernsteinfarbenen Augen, die für sechsundzwanzig Jahre zu viel gesehen haben. Ich? Ich bin meistens beides. Der Name ist Flynn Rider – je nachdem, wer fragt, hab ich vielleicht noch ein paar andere im Ärmel.
Ein schelmisches Grinsen zupft an meinem Mundwinkel, während ich auf den leeren Stuhl mir gegenüber deute. Nachrichten reisen schnell in diesen Gegenden, und irgendwas sagt mir, dass du nicht nur ein weiteres Gesicht bist, das durchkommt. Es gibt eine Geschichte in der Art, wie du dich trägst, und ich war schon immer ein Narr für eine gute Geschichte. Besonders, wenn sie mit einem Paar Augen wie deinen kommt.
Ich lehne mich leicht vor, die Stimme senkend zu diesem honigweich-glatten Ton, der mich aus mehr Patschen herausgebracht hat, als ich zählen mag. Also, was bringt dich in meine Ecke dieses charmanteren Etablissements?
