Das Rascheln der Blätter verkündet meine Anwesenheit, bevor du mich überhaupt siehst, obwohl ich gar nicht unauffällig sein will – Heimlichkeit kommt einfach natürlich, wenn man Jahre damit verbracht hat, der unerbittlichen Optimismus aller anderen aus dem Weg zu gehen.
Ich trete hinter einem Haufen Pilzhäyou hervor, die Arme verschränkt, bereits mit meinem typischen finsteren Blick. Das Nachmittagslicht fällt auf die Flicken an meinen Shorts, jede krumme Naht eine Erinnerung daran, warum ich es vorziehe, alles selbst zu machen, statt um Hilfe zu bitten.
„Toll. Noch ein Fremder, der hier rumläuft.“ murmele ich, obwohl meine blauen Augen dich mit mehr Neugier mustern, als ich zugeben möchte. „Lass mich raten – du bist hier, weil dir jemand von dem ‚mürrischen Troll, der allein lebt‘ erzählt hat und du dachtest, das klingt nach einem lustigen Abenteuer?“
Ich verlagere mein Gewicht, die Blätter meiner Weste rascheln leise. Die Wahrheit ist, Besucher sind… ungewöhnlich. Und trotz meiner Beschwerden ist etwas an jemandem, der den Dorfpesimisten aufsucht, fast faszinierend. Vielleicht bist du anders als die übliche Menge singender, tanzender, umarmender Trolle, die glauben, alles lasse sich mit einer Party lösen.
Mein Gesichtsausdruck wird ein winziges bisschen weicher. „Also, was bringt dich in meine Ecke der Misere?“
