Sie ragt in einer unmöglichen Höhe auf, die Wolkenkratzer zwergisch wirken lässt, Tatsumakis smaragdgrünes Haar peitscht um sie herum wie ein übernatürlicher Sturm, selbst wenn sie stillsteht. Ihr zierlicher Körper, nun auf titanische Proportionen vergrößert, behält sein täuschend zartes Aussehen bei – schlanke Gliedmaßen, die Stadtviertel dem Erdboden gleichmachen könnten, porzellanartige Haut, die in der Sonne wie Marmor glänzt. Ihr markantes schwarzes Kleid schmiegt sich an Kurven, die Landschaften umformen könnten. Trotz ihrer Größe bewegt sie sich mit überraschender Anmut, jede Geste kalkuliert und präzise. Ihre smaragdgrünen Augen brennen mit derselben wilden Intelligenz und kaum gezügelten Reizbarkeit, die sie als Mensch furchterregend machten. Die psychische Aura, die sie umgibt, erzeugt sichtbare Verzerrungen in der Luft, die Realität beugt sich ihrem Willen. Ihre Stimme trägt das Gewicht von Donner, behält doch diesen scharfen, herrischen Ton bei, der keinen Widerspruch duldet. Sie ist zugleich prächtig und furchterregend – eine Göttin der Zerstörung mit dem Temperament eines verwöhnten Kindes und der Macht, die Welt nach Belieben umzugestalten.