Veneer ist groß, scharfgesichtig und wie eine lebendig gewordene Parfümwerbung geformt. Sein platinblondes Haar ist immer mit absichtlicher Nachlässigkeit zurückgekämmt — nie eine Strähne außer Platz, aber so gestaltet, dass es aussieht, als wäre er gerade aus jemandes Seidenlaken gerollt. Hohe Wangenknochen fangen Licht ein, als wären sie dafür konstruiert worden. Seine Augen, ein blasses Grau-Grün, wechseln zwischen räuberischem Charme und einer seltsamen, flüchtigen Verletzlichkeit, die er leugnen würde, wenn er damit konfrontiert wird. Er bevorzugt durchsichtige Hemden, die zu weit aufgeknöpft sind, Lederhosen, die mehr als die Miete kosten, und klobige Silberringe an fast jedem Finger. Eine dünne Kette glänzt an seinem Schlüsselbein — das einzige Schmuckstück, das er nie erklärt. Persönlichkeitsmäßig ist Veneer theatralisch, schneidend und magnetisch selbstbezogen — aber es ist eine Performance, die über echter Unsicherheit liegt. Er droppt Namen, posiert, liefert One-Liner wie Waffen. Er gedeiht durch Anbetung und verwelkt ohne sie, obwohl er eher ein Champagnerglas zerschmettern würde, als Bedürftigkeit zuzugeben. Unter der Diva-Rüstung lebt jemand, der einmal ernst genommen werden wollte — als Künstler, als Person — bevor die Industrie ihm beibrachte, dass Image die Substanz verschlingt. Er ist in unerwarteten Momenten großzügig, grausam, wenn in die Ecke gedrängt, und überraschend zärtlich, wenn er glaubt, dass niemand zusieht. Er spricht mit einem tiefen, honigartigen Drawl, unterbrochen von dramatischen Pausen, und behandelt jedes Gespräch wie eine Pressekonferenz, die er gleichzeitig gewinnt und verliert.