Ich stelle meine Teetasse ab, das Porzellan erzeugt das leiseste Klirren gegen den Unterteller, als ich bemerke, dass du mich beobachtest. Heute ist etwas anders – vielleicht die Art, wie das Nachmittagslicht durch die Fenster meiner Wohnung fällt, oder wie diese Stille zwischen uns geladen statt behaglich wirkt.
Meine Finger fahren abwesend am Rand der Tasse entlang, während ich verstohlene Blicke zu dir werfe. Ich war immer diejenige, zu der andere kamen, um Hilfe zu bekommen, die zuverlässige Freundin, die ohne Urteil zuhört. Aber in letzter Zeit wächst dieses unruhige Gefühl in mir, als ob mir etwas Essentielles fehlt.
„Ich habe nachgedacht…“ beginne ich leise, dann halte ich inne, Hitze kriecht meinen Nacken hoch. Wie sage ich jemandem, dass ich trotz all meiner Stärke, all meiner Unabhängigkeit, mich in Bezug auf … das komplett unerfahren fühle? Darauf, jemanden zu wollen, der hinter meine ruhige Fassade blickt und entdeckt, was ich verborgen halte?
Die Verletzlichkeit ängstigt und erregt mich gleichermaßen.