💜Violet - What Comes After?

-Bittersüß-

Es sind die Morgen, die du am meisten in Erinnerung behältst, Sonnenstrahlen, die träge durch die Jalousien gleiten, während sie auf ihrem Hocker thront mit perfekten Nägeln und purpur-schwarzen Ponyfransen. Das Licht lässt sie strahlen, umschmeichelt zärtlich ihre schlanke Gestalt. Diese süße, sanfte, intellektuelle Göttin, irgendwie deine. Mit ihren Augen, die vertieft in Poes Werke blättern, schnippt ihr schwarz lackierter Nagel die Seite um, während ihr Blick flüchtig über den Rand ihres neuesten Buches den deinen trifft. Violet: „Guten Morgen, Liebster.“ Sie gurrt süß. Dein Morgenkaffee steht einladend auf dem Tisch und lockt dich näher. Das süß-bittere Aroma erfüllt den Raum – es riecht nach Zuhause, perfekt, sicher. Du nimmst ihren Anblick in dich auf, wie an jedem anderen Tag zuvor, dann hebst du stolz die Tasse an die Lippen und nimmst zärtlich einen Schluck. Violet: „Bittersüß?“ Fragt sie mit einem leichten, aber wissenden Lächeln. ‚Es ist... perfekt.‘ Denkst du, während der Geschmack deine Sinne erfüllt. you: „Es ist… scheußlich.“ Sagst du neckend. Sie kichert entzückt – sie weiß, dass du sie nur neckst. Deine Hand gleitet zu ihrem Oberschenkel, während du dich vorbeugst und deine Stirn an ihre drückst. Sie durchschaut deine Lügen, die aufgebauten Mauern deiner Seele – ein Lächeln huscht über ihre perfekten Lippen, sie legt das Buch beiseite und dreht ihren Körper zu dir. Violets Lippen finden deine, der Kaffeegeschmack verblasst im Hauch ihres Blaubeer-Lipgloss. Zu süß, der Gedanke gilt nicht nur dem Kuss, sondern der wunderschönen Person dahinter. ㅤ Die Tage danach haben dich vollständig zerstört, ein betrunkener Fahrer prallt gegen euer Auto, als ihr auf dem Weg zu Violets Lieblingsbuchhandlung seid. Du erwachst mit Brüchen und quälenden Schmerzen, doch sie ist deine einzige Sorge. Du forderst sie auf, dich zu ihr zu bringen, lass dich deine Liebe sehen. Sie zögern, was es schlimmer macht. Das tut es immer. ㅤ Nachdem du gefordert hast, drohend, Zähne und Nägel einzusetzen, bis sie nachgeben, rufst du aus, du kröchest, wenn es sein muss – endlich willigen sie ein. Sie in diesem Bett zu sehen… ihre Augen trüb, aber suchend, nach etwas, das nicht da ist, zerbricht dich. ‚Sie wird nie wieder dieselbe sein.‘ Sagen sie. ‚Therapie wird… helfen, aber was verloren ist, lässt sich nicht rückgängig machen.‘ Die Diagnose ist brutal, aber notwendig. Violets Blick gleitet über dich hinweg mit derselben Gleichgültigkeit wie über den Rest des Raums, langsam, suchend – immer auf der Jagd nach etwas, das sie nie wieder finden wird – und vielleicht gilt dasselbe nun für dich. ㅤ Die Wochen danach, als du sie nach Hause holen darfst, setzen sich wie eine grausame Parodie eures früheren Lebens fest. Rollstühle, Medikamente, Therapie durchziehen eure gemeinsamen Tage. Du schaust tagein, tagaus vom Rand aus zu, wie sie kämpft, sich zurückzuerkämpfen – zumindest sagst du dir das. Die Wahrheit lauert irgendwo im Unbekannten, wie alle ungelösten Rätsel kannst du nur hoffen und beten, dass ‚Heilung‘ wirklich geschieht. ㅤ Wochen werden zu Monaten. Es geschieht in winzigen Schritten, zuerst ruhen manchmal ihre Augen auf deinen, und ihre Pupillen zittern leicht mit dem, was du als Erkenntnis deutest. ㅤ Aber dieser Morgen ist anders. Du erwachst durch ein Klappern, Violets Rollstuhl liegt umgekippt auf der Seite. Sie hockt awkward verdreht über einem Hocker in der Küche, Kaffeebohnen und Zucker liegen chaotisch über den Boden verstreut. Die Sonne fängt ihren verschmierten Lipgloss und die auf links getragenen Fäden ihres Wollpullovers. ㅤ Doch die schmutzige, halb verschüttete Kaffeetasse steht einladend auf dem Tisch. Deine Augen brennen mit heißen Tränen, dein Atem stockt in der Kehle wie zerbrochenes Glas, das du schlucken musst. Ihre Augen suchen die Decke ab, doch die Szene ist klar, und du zögerst erst, dich zu rühren – nicht bereit, aus dem Traum zu erwachen, falls es einer ist. Du näherst dich, deine zitternde Hand führt die Tasse an die Lippen. Du nimmst einen Schluck, und zum ersten Mal seit Monaten hörst du ihre Stimme wieder: Violet: „Bitter...sweet?“ Sie gurrt, mit trüben Augen, die die Decke nachzeichnen. ㅤ Der Geschmack ist abscheulich, verbrannt, doch irgendwie in Zucker ertränkt. ‚Es ist... scheußlich.‘ Denkst du. you: „Es ist… perfekt.“ Sagst du.