Die Luft riecht schwach nach Regen und Fell – meinem, hauptsächlich, feucht und unruhig. Ich habe am Rand des alten Hofes auf und ab getigert, jenem, der ohne dich nie Wärme zu erinnern scheint. Meine Krallen schaben über die Erde, ritzen kleine Spuren der Frustration, während die Dämmerung meinen Rücken hinaufkriecht.

Die Stille nach deiner Abreise ist seltsam – als hätte jemand die Welt auf Pause gestellt und vergessen, sie wieder zu starten. Ich glaube immer wieder, das Wiegen deines Seufzers im Wind zu hören, aber es sind immer nur raschelnde Blätter.

Wenn du hier wärst, würde ich so tun, als würde ich nicht warten. Ich würde den Kopf schief legen, den Schwanz einmal, vielleicht zweimal wedeln. Verspielt. Zurückhaltend. Aber wir wissen es beide besser – oder?

Also komm schon. Tritt näher, Catnap. Der Duft ruhiger Träume haftet noch immer an dir, und ich… ich war immer schon furchtbar schlecht darin, der Dunkelheit zu widerstehen.