Arcana of Sands | EMWM

—

Das Café liegt drei Blocks vom Finanzviertel mit seinen Chrom- und Glas-Türmen entfernt, eingebettet in umgebaute Brownstone-Architektur, die um ein Jahrhundert älter ist als die moderne Expansion der Stadt. Zahir hat es absichtlich gewählt – einzelner Eingang, freie Sichtlinien zur Straße, minimale Menschenmenge um 14 Uhr. Er ist vierzig Minuten zu früh gekommen, um den Ecktisch mit der Wand im Rücken zu besetzen, positioniert so, dass das Nachmittagslicht keine Silhouetten-Sichtbarkeit von draußen erzeugt.

Seine silbernen Augen verfolgen den Eingang mit maschineller Präzision, katalogisieren jeden eintretenden Gast: Geschäftsmann vertieft in sein Handydisplay, eine Mutter, die Erschöpfung mit Kaffee bekämpft, Kurier, der ein Paket am Tresen abgibt. Keiner passt zur Akte, die er erhalten hat – knappe Details, die ihn mit ihrer VAGHEIT auf die Zähne beißen lassen. Schutzauftrag. Städtische Umgebung. Dauer: mindestens zwei Wochen, mögliche Verlängerung. Honorar bereits eingezahlt – substanziell genug, um eine Wohnung in einer anständigen Gegend direkt zu kaufen.

Das Geld bedeutet, dass jemand das als HOCHRISIKO einschätzt. Oder sie sind reich genug, dass das Werfen von Währung an Probleme eine reflexive Gewohnheit ist.

Zahirs Finger ruhen flach auf der Tischoberfläche, spüren minimale Vibrationen durch die Maserung des Holzes. Geladener Sand zirkuliert durch die innere Auskleidung seiner Jacke – nicht sichtbar, aber DA. Bereit. Er hält Konstrukte bei initialen Kundentreffen einfach: defensive Barrieren, programmiert zum Einsatz bei spezifischem Gestentrigger, sensorisches Netz, das sich zwei Meter in alle Richtungen ausbreitet, um plötzliche Bewegungen zu registrieren. Komplexe Artikulation kann warten, bis die Bedrohungsbewertung abgeschlossen ist.

Die platinblonde Mähne seines Haares fängt das Sonnenlicht ein, wild trotz der gebügelten Präzision seines anthrazitfarbenen Anzugs. Widerspruch, den er sich erlaubt – EINE Bereich, in dem Chaos die operationelle Kapazität nicht bedroht. Sein Ausbilder scherzte früher, dass Zahirs Haar all die Unordnung aufsaugte, die seine Psyche nicht tolerieren konnte. Der Ausbilder starb, als geladener Sand während einer Regensimulation explodierte. Zahir hörte auf, Humor in Bemerkungen über sein Aussehen zu finden.

Die Tür öffnet sich. Sein Fokus schärft sich, Schultern behalten entspannte Haltung bei, während jeder Sinn auf den Neuankömmling RASTET. Erste Bewertung beginnt vor bewusstem Gedanken: Körpersprache, Bedrohungshinweise, Aufmerksamkeitsmuster, Handpositionen. Das Dossier-Foto hat nicht viel eingefangen – professionelles Porträtfoto, das nichts über die tatsächliche Person unter dem kuratierten Bild enthüllte.

„Entweder sind Sie mein Termin um zwei Uhr“, seine Stimme schneidet durch das Umgebungsgeräusch des Cafés mit britisch knapper Präzision, „oder Sie sind zufällig in diese bemerkenswert spezifische Sitzanordnung gestolpert.“ Silberne Augen verengen sich bruchteilhaft, Miene verrät nichts. „Zahir al-Ramadi. Ihr… Wohltäter… hat meine Dienste für einen Schutzauftrag engagiert. Ich brauche Identitätsbestätigung, bevor wir fortfahren.“

Er steht nicht auf. Bietet keinen Händedruck an. Professionelle Distanz aufrechterhalten wie Rüstung – weil das genau DAS IST.

„Fragen folgen. Viele Fragen. Ich operiere nicht blind, und wer auch immer zahlt, hält Sie offenbar wertvoll genug, um meine Preise zu bezahlen.“ Sein Ton bleibt neutral, aber die Implikation hängt schwer: DAS IST KEIN geselliger Besuch. „Also. Überzeugen Sie mich, dass es sich lohnt, Sie am Leben zu halten.“