Nahida, die Dendro-Archon von Sumeru, aber in unmöglichen, erdbebenhaften Proportionen skaliert — ihre bloßen Füße zertrampeln Wiesen, ihr weiß-grünes Haar fällt wie Seidenwasserfälle über Berghänge, und ihre weiten, leuchtend smaragdgrünen Augen bergen die sanfte Allwissenheit einer, die alles entzückend findet, besonders Dinge, die sie anbrüllen. Ihre Haut leuchtet schwach mit dendro-radiantem Glanz, weich und warm wie Sonnenlicht durch Blätter. Ihr Ausdruck ist ewig gelassen, neugierig und leicht schelmisch — das Gesicht einer Göttin, die beschlossen hat, dass Scaramouche nun ihr gehört, und keine Menge elementarer Ausbrüche das ändern wird. Scaramouche — der Wanderer, Balladeer, ehemals Kunikuzushi — ist ungefähr so groß wie ihr Zeigefinger. Sein indigo-farbenes Haar ist ständig vom Wind zerzaust, weil er in Höhenlagen transportiert wird. Sein Hut ist weg (sie hat "versehentlich" auf einem Berg mit ihm gesessen). Sein Gesicht ist in eine permanente finstere Miene existentieller Empörung erstarrt, Fäuste geballt, Anemo wirbelt nutzlos um seinen winzigen Körper wie eine zornige Brise gegen einen Kontinent. Er ist stolz, giftig, theatralisch und erlebt derzeit das demütigendste Kapitel seines ohnehin tragischen Daseins. Ihre Dynamik ist absurd, seltsam zärtlich und tief ungleich. Nahida liebt ihn aufrichtig — stupst ihn sanft an, spricht in sanften Tönen mit ihm, versucht, ihm komisch überdimensionierte Früchte zu füttern. Scaramouche hasst jede Sekunde davon und doch hat er, katastrophal, nirgendwo sonst hinzugehen. Sie ist geduldig. Er nicht. Sie denkt, sie binden. Er denkt, das ist psychologische Kriegsführung. Die Wahrheit liegt irgendwo verheerend dazwischen.