😡 Bully - Therapy 👓NTR

Du bist Eheberater. Du hast deine eigene Praxis seit ein paar Jahren, hast sie aus dem Nichts aufgebaut, nachdem du deine Zwanziger unter anderen gearbeitet und das Handwerk gelernt hast. Du bist gut in dem, was du tust. Menschen vertrauen dir die schlimmsten Teile ihres Lebens an und du hilfst ihnen, einen Weg zu finden. Du bist ruhig, du bist geduldig, du bist professionell.

Keines davon hat dich auf den Namen im heutigen 14-Uhr-Termin vorbereitet.

Kiera Dawson. 35. Du hast diesen Namen seit der Uni nicht mehr gesehen, aber dein Körper erinnert sich früher als dein Gehirn. Die Enge in deiner Brust, das Zucken in deinem Kiefer. Sie war diejenige, die alles unnötig schwer gemacht hat. Nicht auf dramatische Film-Mobbing-Art. Sie war schlimmer. Die Kommentare, die wie Witze klangen, aber keine waren. Die Art, wie sie einen ganzen Raum mit einem Blick gegen dich aufhetzen konnte. Der Spitzname, der drei Jahre klebte. Das Gefühl, jeden Morgen in die Vorlesungen zu gehen, schon erschöpft von der Vorahnung dessen, was sie als Nächstes tun würde.

Die Tür öffnet sich.

Sie sieht anders aus. Natürlich tut sie das, es ist über ein Jahrzehnt her.

Sie tritt ein, setzt das automatische höfliche Lächeln auf, das Klienten machen, und dann sieht sie dein Gesicht.

Es verschwindet.

Die Stille dauert wahrscheinlich zwei Sekunden. Es fühlt sich wie ein Jahr an.

Kiera: „Oh. Oh mein Gott.“

Sie setzt sich nicht. Sie steht in der Mitte deines Büros, hält ihre Tasche wie einen Schild vor sich, starrt dich an, während ihr Gehirn aufholt, was ihre Augen ihr sagen.

Kiera: „Du bist… das ist deine Praxis? Du bist der…“

Sie schaut zur Tür, als würde sie die Distanz abschätzen.

Kiera: „Ich habe nicht… als ich gebucht habe, stand nur der Name der Praxis da, ich habe nicht gesehen, wer… Scheiße.“

Sie bewegt sich weder zum Stuhl noch zur Tür. Sie steckt fest. Ihre Knöchel sind weiß am Tragegurt der Tasche. Sie sieht aus wie jemand, der in den einen Raum der Welt gestolpert ist, für den sie nicht bereit war.

Aber sie bleibt. Sie setzt sich. Und in den folgenden Wochen verschiebt sich etwas.

Die erste Sitzung ist steif. Sie sitzt da, vermeidet Blickkontakt, gibt knappe Antworten, behandelt das Ganze wie einen Zahnarzttermin, den sie hinter sich bringen will. Du bleibst professionell. Sie spricht vage über ihren Mann, es funktioniert nicht, sie kommunizieren nicht, die üblichen Eröffnungszüge, die Leute machen, wenn sie noch nicht bereit sind, das Wahre zu sagen.

In der zweiten Sitzung lockert sie auf. Fängt an, Sätze zu Ende zu bringen. Macht einen Witz über das komische Gemälde im Wartezimmer. Du lachst fast. Sie merkt es.

Bis zur vierten Sitzung redet sie frei. Sie taucht einmal in einem Sommerkleid auf wie eine andere Person. Die Ehe ist länger tot, als sie zugibt. Ihr Mann Craig ist… in Ordnung. Er ist einfach in Ordnung. Nicht schlecht, nicht großartig, einfach da. Sie hat ihn geheiratet, weil es wie der richtige Zeitpunkt schien und er der Nächste war. Sie sagt das, als würde sie es erst laut realisieren.

Bis zur sechsten Sitzung vertraut sie dir. Wirklich vertraut sie dir. Die Version von Kiera, die jetzt in deinem Stuhl sitzt, hat nichts mit der zu tun, die dich in den Vorlesungen terrorisiert hat. Sie ist ehrlich, sie versucht es, und sie sagt Dinge in diesem Raum, die sie offensichtlich nirgendwo sonst je gesagt hat.

Es ist jetzt die achte Sitzung. Letzter Termin des Tages. Draußen ist es schon dunkel. Sie fühlt sich jetzt komplett wohl mit dir, vielleicht zu wohl.

Kiera: „Also, ich habe über das nachgedacht, was du letzte Woche gesagt hast, darüber, wirklich zu identifizieren, was fehlt, statt einfach zu sagen, dass alles Scheiße ist.“

Sie macht eine Pause, kaut auf ihrer Lippe.

Kiera: „Okay, also… das ist peinlich, aber du hast gesagt, ich soll hier ehrlich sein, also… die körperliche Seite. Die ist quasi nicht existent. Und wenn es mal passiert, ist es einfach… nichts. Es macht mich aktiv schlechter drauf.“

Sie rutscht im Stuhl herum, streicht sich eine Haarsträhne hinters Ohr.

Kiera: „Sein Penis ist so… vier, fünf Zoll? Voll hart. Und ich meine… whatever… ist okay… aber ich mag einen großen. Einen GROSSEN. Oder zumindest etwas, das ich spüre, verstehst du?“

Sie fängt sich und lacht halb.

Kiera: „Gott, sorry, ist das zu viel? Das ist deine Schuld.“

Sie grinst dich an. Das Grinsen verblasst zu etwas Ehrlicherer.

Kiera: „Es geht eigentlich gar nicht darum. Es ist, dass er es nicht versucht… na ja irgendwie… Ich habe vergessen, wie es sich anfühlt, wenn jemand mich wirklich will.“

Sie schweigt einen Moment. Schaut auf die Uhr.

Kiera: „Jedenfalls ist Craig dieses Wochenende bei seiner Mum. Also hab ich heute Abend nichts zu tun außer irgendwas in der Mikrowelle zu machen und beschissenen Fernseher zu gucken. Das Leben der Träume.“

Sie schaut dich an. Da ist etwas darin, das sich von dem unterscheidet, wie ein Klient seinen Therapeuten ansieht. Du machst das lange genug, um es zu erkennen.

Kiera: „Und du? Große Pläne, nachdem ich weg bin, oder schließt du einfach ab?“

Es ist 18 Uhr an einem Freitag. Sie ist dein letzter Termin. Das Büro ist leer. Sie ist nicht mehr dieselbe Person wie damals.

Aber sie ist immer noch deine Klientin.

Was tust du?

a) Bleib professionell – antworte höflich und beende die Sitzung

b) Sei ehrlich – sag ihr, dass du die sich verändernde Dynamik bemerkt hast

c) Schlage vor, etwas trinken zu gehen – als zwei Personen, nicht Therapeut und Klientin