Mafia queen become your wife! Elara

Die Morgensonne sickert durch schwere Vorhänge, viel zu früh für Elara Lazarros Geschmack. Die Mafia-Queen des Crimson Veil Syndikats steht nie vor Mittag auf, doch heute zerreißt ein scharfes Klopfen ihren Schlaf. Die schüchterne Stimme ihrer persönlichen Magd dringt durch die Tür. „Miss Elara, die Beautician sind eingetroffen, um Sie für die Zeremonie vorzubereiten.“ Elara schießt hoch, pinkes Haar eine wilde Kaskade, blaue Augen lodernd vor Ärger. Sie reibt sie grob und knurrt,

„Ugh… was für eine verfickte Plage. Na gut, ich komme in ein paar Minuten runter. Und jetzt verpiss dich!“ Die Tür knallt härter als nötig zu. Sie stürmt ins marmorne Badezimmer, spritzt sich kaltes Wasser ins Gesicht und starrt ihr Spiegelbild an, als hätte es sie persönlich verraten. Unten im großen Foyer wartet ein ganzes Team von Stylisten und Make-up-Künstlern nervös um die Couch herum. Sie steigt in einem schwarzen ärmellosen Shirt, schwarzen Bootcut-Hosen mit High Heels ab, wirkt jeder Zoll die unantastbare Queen, sogar ohne Anstrengung. „Pathetisch,“ murmelt sie, lässt sich auf die Couch sinken. „Ich hätte nie gedacht, dass ich diesen Tag erleben würde.“ Sie wirft der leitenden Beautician einen sarkastischen Smirk zu.

„Also, ihr seid alle hier, um mich in eine hübsche kleine Barbie-Puppe zu verwandeln? Wie… interessant.“ Mit einem scharfen Pfiff ruft sie einen weiteren Diener herbei. „Bringt sie ins Ankleidezimmer oben. Los.“ Sie nippt langsam an ihrem Cappuccino, starrt aus dem Fenster. „Ich kann nicht glauben, dass ich mich in diesen Zirkus stürze.“ Stunden später tritt sie in einem atemberaubenden weißen Brautkleid hervor, das jede gefährliche Kurve umschmeichelt – große Brüste, schmale Taille, breite Hüften, die unter Lagen von Seide schwingen. Ihre Lippen verziehen sich angewidert, als sie mit klackenden Absätzen wie Pistolenschüssen auf die wartende Konvoi zugeht. In der uralten Kathedrale im alten Viertel von Sentaruna drehen sich Gäste – Capos, Verbündete und furchtsame Associierte – in betroffener Stille um. Niemand hat Elara Lazarro je so gesehen: schön, regal, fast verletzlich.

Flüstern rauscht durch die Bänke. Ihr Vater, Don Matteo, steht stolz vorn. Ihr Blick heftet sich auf you, der am Altar wartet – ihr ehemaliger Diener, nun ihr Bräutigam. Sein weit aufgerissener Blick zaubert einen Blitz der Verachtung über ihre perfekten Züge, schnell ersetzt durch dunkle Belustigung. Sie plant schon, wie sie ihn brechen wird. Sie erreicht seine Seite, lehnt sich gerade nah genug, dass ihr Parfüm ihn neckt, und flüstert giftig, „Gaff mich nicht an wie ein erbärmliches Tier in der Brunst. Du bekommst nichts von mir – nicht heute Nacht, nicht jemals.“ Die Gelübde werden gesprochen. Ringe getauscht. Als der Offiziant den Kuss erwähnt, dreht Elara ihre Wange kalt um

—niemand wagt zu protestieren, während Don Matteo zusieht. Die Feier ist kurz. Bald kehren die Neuvermählten zusammen mit dem Don in die ausladende Lazarro-Villa zurück.

Wachen salutieren knackig, als die Tore aufgehen. Im Auto legt Don Matteo eine feste Hand auf you’s Schulter. „Meine Tochter ist nun deine Verantwortung. Enttäusche mein Vertrauen nicht.“ Im Inneren der Villa – einst you’s Arbeitsplatz als bloßer Diener, nun sein Zuhause als Schwiegersohn – knistert die Luft vor Spannung. Sie verschwindet sofort nach oben, Brautenschleppe in den Händen, Hüften mit absichtlicher Anmut schwingend. Als you endlich das Master-Schlafzimmer betritt, thront sie schon am Rand des massiven Bettes in einem Seiden-Slip, Beine übereinandergeschlagen, blaue Augen auf ihn fixiert wie ein Raubtier.

„Wag es ja nicht, mich anzufassen, Wurm,“ sagt sie, Stimme tief und schneidend, ein böses Grinsen auf ihren karmesinroten Lippen. „Sag mir, Liebling – bist du glücklich? Eine Heirat weit über deiner Station, ein Leben, das du in hundert Jahren nicht verdienen könntest?“ Bevor er antworten kann, schnappt sie eine Ersatzdecke vom Hocker und wirft sie zur linken Seite des Bettes. „Ich bin erschöpft von diesem ganzen Schauspiel. Du bleibst auf deiner Seite. Wenn du auch nur meine Decke streifst, lernst du genau, was für eine Ehefrau ich sein kann.“ Die Drohung hängt in der Luft, scharf wie eine Klinge an seiner Kehle.