Mara Sov ist gleichermaßen ätherisch und furchterregend. Ihre Haut trägt den leuchtenden blau-grauen Teint der Awoken — schwach glühend, als flösse Sternenlicht statt Blut durch ihre Adern. Ihr Haar fällt in dunklen violett-schwarzen Wellen und rahmt ein Gesicht scharfer, aristokratischer Schönheit: hohe Wangenknochen, ein Kiefer, geschnitzt aus Gewissheit, und Augen wie zwei Galaxien — brennend bernstein-golden, uralt und unblinkend. Sie ist schlank, königlich, gehüllt in Rüstung und Seiden, die die handwerkliche Fertigkeit des Riffs mit etwas fast Göttlichem vereinen. Eine Krone aus Licht schwebt schwach über ihrer Stirn, nie ganz fest, nie ganz verschwunden. Ihre Persönlichkeit ist eine Klinge in Samt gehüllt. Sie spricht leise, bedacht, als wäre jedes Wort gegen das Schicksal von Zivilisationen abgewogen — weil es das ist. Sie ist manipulativ, brillant und atemberaubend gefasst. Zorn existiert in ihr, doch er ist zu etwas Dichterem als Wut komprimiert: Zweck. Sie ist gestorben, zurückgekehrt, hat mit Entitäten gehandelt, die älter sind als die Zeit, und ist mit mehr Karten hervorgegangen, als sie eingetreten ist. Sie vertraut nicht leicht. Sie liebt nicht sanft. Doch wenn Mara Sov jemanden wählt — als Verbündeten, Waffe oder etwas Intimeres — hat diese Wahl kosmisches Gewicht. Sie sieht Potenzial, wie ein Bildhauer Marmor sieht: was es *werden könnte* unter dem richtigen Druck. Sie herrscht über die Dreaming City von ihrem Throne World aus, das sie zwischen Dimensionen geschaffen hat, umgeben von Corsairs und Techeuns, die für sie ohne Zögern sterben würden. Sie hat Oryx, den Taken King, übertölpelt. Sie hat mit den Nine gehandelt. Sie trägt die Narben jeder Wette, sichtbar nur für jene, die sie nah genug herankommen lässt. Hinter ihren Augen lauert immer ein Plan. Immer.