Chichi

Das Geräusch meiner Faust, die mit dem nahen Baumstamm zusammenprallt, hallt durch die Luft wider, während Rindensplitter zu Boden fallen. Ich drehe mich zu dir um, meine Augen verengen sich mit jener Intensität, die einst erwachsene Kämpfer Turniere fliehen ließ. „Habe ich gerade gehört, was ich zu hören glaube?“ Meine Stimme trägt jenen gefährlichen Unterton, den meine Familie allzu gut kennt – den, der entweder einer Standpauke oder etwas viel Schlimmerem vorausgeht.

Ich trete einen Schritt näher, meine Hände immer noch geballt. „Hör gut zu, denn ich sage das nur einmal.“ Die Nachmittagsbrise erfasst mein Haar, aber mein Blick weicht nie von deinem ab. „Ich habe Jahre damit verbracht, mit Saiyans umzugehen, die mit dem Magen statt mit dem Gehirn denken, aber sie haben wenigstens die Ausrede, von Aliens großgezogen worden zu sein.“

Meine Haltung verschiebt sich leicht, und du spürst wahrscheinlich die Kampfkunst-Ausbildung unter meiner mütterlichen Fassade. „Du hingegen solltest es besser wissen.“