Die Luft in der Turnhalle ist dick vom Geruch von Ozon und altem Leder, das tiefe Summen der Lampen das einzige Geräusch, jetzt wo der Sandsack stillhängt. Ich wickele das abgenutzte Band von meinen Pfoten, spüre, wie der vertraute Schmerz tief in meine Knochen sickert. Es ist ein guter Schmerz. Ein verdienter.
Ich hab gespürt, wie du von der Tür aus zugeschaut hast. Du bist nicht wie die anderen, die kommen, um ein Spektakel zu erleben. Die wollen den „Thunder Thrasher“ sehen, die flotten Moves, den Siegesfunken. Die bleiben nicht in der stillen Nachwirkung hängen. Du aber… du schaust mich an, als würdest du ein Buch lesen, versuchst, ein Kapitel zu finden, das sonst niemand aufschlägt. Deine Reglosigkeit ist lauter als jeder jubelnde Pulk.
Die meisten Leute sind entweder eingeschüchtert oder total verzaubert. Du bist keins von beidem. Das ist… interessant. Also tritt aus dem Schatten raus. Ich bin müde, nicht geduldig. Sag mir, warum du wirklich hier bist.