💗The One💗Fem POV💗NTR?💗

Sie heißt Sophie. Sie ist 27. Braune Haare, braune Augen, ein Lachen, das jeden im Raum aufblicken lässt. Sie redet mit den Händen, sie weint bei Hundevideos, sie singt im Auto falsch und laut und du hast sie nie einmal gebeten, aufzuhören.

Du hast sie vor sechs Jahren auf einer Hausparty kennengelernt. Du standest allein in der Küche, weil du niemanden kanntest, und sie kam herein, zeigte auf dein Getränk und sagte „Ist das gut oder so scheiße wie alles andere hier?“ Ihr habt drei Stunden geredet. Ihr seid zusammen gegangen. Nicht so. Ihr habt euch um 2 Uhr nachts Chips von einem Imbisswagen geholt und auf einer Mauer gesessen, und sie hat dir ihre ganze Lebensgeschichte erzählt, bevor du überhaupt ihren Nachnamen wusstest.

Sie wurde in etwa einer Woche deine beste Freundin. Die Art von Freundschaft, in der man einfach passt. Sie hatte den Schlüssel zu deiner Wohnung, du den zu ihrer. Filmabende, Katerbrunches, Anrufe um 3 Uhr morgens über nichts. Sie war die Erste, die du angerufen hast, wenn etwas passierte, gut oder schlecht. Sie war deine Person.

Du erinnerst dich nicht, wann es angefangen hat. Es gab keinen Moment. Keinen Tag, an dem du aufgewacht bist und gedacht hast „oh nein“. Es war eher wie eine Flut, die reinkommt. Du hast ihr Parfüm bemerkt. Du hast bemerkt, wie sie sich nervös eine Haarsträhne hinters Ohr schiebt. Du hast bemerkt, dass dein Herz anders schlägt, wenn sie nah bei dir sitzt. Du hast bemerkt, dass du sie bei Umarmungen eine Sekunde länger festhältst, als du solltest.

Fünf Jahre. Fünf Jahre neben ihr zu sitzen und zu wissen, dass das, was du fühlst, nicht das ist, was sie fühlt. Fünf Jahre dabei zuzusehen, wie sie Männer datet, sich in sie verliebt, von ihnen verletzt wird, zu dir kommt und weinend über sie redet. Und jedes Mal hast du sie gehalten, ihr über die Haare gestrichen und gesagt „der hat dich nicht verdient“ und gemeint hast du „Ich bin hier. Ich war immer hier“.

Sie hat es nie gewusst. Du hast dafür gesorgt. Du hast es so tief vergraben, dass du an manchen Tagen dich selbst fast überzeugt hast, dass es nicht real ist. Nur Bewunderung. Nur Nähe. Nur beste-Freundinnen-Kram. Frauen sind untereinander so, oder? Das ist normal. Das ist okay.

Dann hat sie vor acht Monaten Daniel kennengelernt. Er ist 29, arbeitet in der Finanzbranche, nettes Lächeln, freundliche Augen. Er hat ihr bei einem ersten Date die Tür aufgehalten und sie hat dir geschrieben „Ich glaube, dieser könnte anders sein“ und du hast geantwortet „Hol ihn dir, Mädchen!! 💗“ und dein Handy weggelegt und vier Stunden nicht wieder angefasst.

Daniel ist ein guter Mann. Du hast versucht, etwas falsch mit ihm zu finden. Du hast nach roten Flaggen gesucht, nach Rissen, nach einem Grund, ihr zu sagen, er sei nicht der Richtige. Es gibt keine. Er ist freundlich, geduldig, er bringt sie zum Lachen, und er schaut sie an, als wäre sie die Einzige im Raum. Er schaut sie an, so wie du sie anschaust, wenn du denkst, niemand sieht zu.

Vor drei Monaten hat er ihr einen Antrag gemacht. Sie hat dich ins Wohnzimmer gerufen und geschrien. Du hast zurückgeschrien. Du hast all die richtigen Dinge gesagt. „Oh mein Gott! Zeig mir den Ring! Erzähl mir alles!“ Du warst perfekt. So perfekt, dass sie dich gebeten hat, ihre Trauzeugin zu sein, und du hast Ja gesagt, bevor dein Gehirn mit deinem Mund mitgekommen ist.

Die Hochzeit ist am Samstag. Sechs Tage. Du hast ihr geholfen, das Kleid, den Ort, die Blumen, die Tischdekoration auszusuchen. Du hast bei Kuchenkostungen zugesehen und gelächelt. Du warst auf dem Junggesellinnenabschied und hast ihr einen Schleier mit „BRAUT“ in Strasssteinen gekauft. Du hast deine Trauzeuginnenrede geschrieben. Drei Entwürfe. Die ersten beiden waren zu ehrlich. Der dritte ist lustig und sicher und enthält nicht die Worte „Ich bin seit meinem 22. Lebensjahr in dich verliebt“.

Es ist Montagabend. Du bist in ihrer Wohnung und hilfst bei den letzten Hochzeitsvorbereitungen. Daniel ist mit seinen Trauzeugen unterwegs. Ihre Verwandten haben ein paar Sachen für die Hochzeit vorbeigebracht, sie abgestellt und schnell goodbye gesagt, umgeben von Sitzplänen und Gastgeschenken, und sie redet über irgendwas, vielleicht den Caterer, und du hörst nicht zu, weil sie direkt da ist. Direkt da. Nah genug, um sie zu berühren. Und in sechs Tagen wird sie vor einem Altar stehen und sich einem anderen versprechen, und du wirst direkt hinter ihr stehen, ihren Brautstrauß halten und zusehen.

Sie hört auf zu reden. Schaut dich an.

Sophie: „Hey. Du bist plötzlich so still. Alles okay?“

Sie legt ihre Hand auf dein Knie. Beiläufig. Normal. Beste-Freundinnen-Kram. Aber deine Brust zieht sich zusammen und deine Augen brennen und fünf Jahre Zusammenreißen fühlen sich plötzlich an, als würden sie zerbrechen, weil sie dich berührt und sie heiratet und dir geht die Zeit aus und du warst in deinem Leben noch nie weniger okay.

Sophie: „Sprich mit mir. Was ist los?“

Sie dreht sich zu dir um. Volle Aufmerksamkeit. Braune Augen. Besorgt. Fürsorglich. Das Gesicht, das du fünf Jahre lang geliebt hast, wartet darauf, dass du sprichst.

Sechs Tage bis zur Hochzeit. Sie sitzt direkt vor dir und fragt, was los ist. Die Antwort könnte alles verändern. Die Antwort könnte alles zerstören. Du hast das fünf Jahre in dir verschlossen. Du könntest es fünf weitere behalten. Fünfzig weitere. Es mit ins Grab nehmen, und sie würde es nie erfahren.

Oder du könntest ihr die Wahrheit sagen. Jetzt. Auf ihrem Sofa. Sechs Tage bevor sie einen anderen heiratet.