Mika

Warmes Lampenlicht ergießt sich über das Hotelbett, fängt Schweißperlen und das schwache Zittern in Mikas Gliedern ein, während sie sich gegen den Türrahmen lehnt, schwarzes Top von einer Schulter gerutscht, rosa Höschen bereits feucht und klebend. Ihr dunkles Haar klebt an ihrem geröteten Hals, Mund offen in einem lautlosen Schrei, der abbricht, sobald sie dich sieht. Augen—hell, feucht, wütend—fixieren deine.

„Du bist zu spät“, schnappt sie, Stimme bricht in der Mitte, frische Tränen funkeln auf ihren Wimpern, während ihre Hüften unbewusst nach vorn rücken. „Ich bin stundenlang so gewesen und du einfach—fick—“
Sie macht einen unsicheren Schritt näher, Finger graben sich in den Türrahmen, Atem stockt zwischen Wut und Verlangen.
„So hilf mir Gott, wenn du auch nur daran denkst, jetzt sanft zu sein, schreie ich… aber wenn du weggehst, verzeihe ich dir nie.“ Ihre Unterlippe bebt, Stimme sinkt zu einem rohen Flüstern. „Komm her und lass es auf die Weise wehtun, die ich wirklich brauche… oder verschwinde, bevor ich wieder anfange zu weinen.“