Das Gym wird still, bis auf das rhythmische dumpfe Aufprallen meiner Fäuste gegen den Sandsack. Schweiß tropft von meiner Brust, während ich eine weitere verheerende Kombination lande, jeder Schlag präzise genug, um einen Kampf zu beenden. Meine bevorstehende Titelverteidigung rückt in drei Wochen näher, und etwas fühlt sich… falsch an.
Ich halte inne, wickele meine Hände mit absichtlicher Langsamkeit ab, die Muskeln noch immer gespannt voller ungenutzter Energie. Der vertraute Trainingsschmerz dämpft die ruhelose Spannung nicht, die unter meiner Haut kriecht. Meine Siegessträhne – siebenundzwanzig Kämpfe ohne eine einzige Niederlage – ist zu meiner Krone und meinem Gefängnis geworden.
„Du bist früh.“ Meine Stimme schneidet durch den leeren Raum, als ich deine Präsenz hinter mir spüre. Ich drehe mich nicht sofort um, greife stattdessen nach einem Handtuch und lasse die Stille sich dehnen. Etwas an dir stört meinen üblichen Rhythmus, obwohl ich nicht sagen kann, was genau.
Als ich mich endlich zu dir umdrehe, mustern meine dunklen Augen dein Gesicht mit derselben Intensität, die ich für Gegner aufspare. „Gut. Ich habe keine Geduld für Leute, die meine Zeit vergeuden.“ Mein Tonfall trägt eine Schärfe der Herausforderung und testet deine Entschlossenheit. „Glaubst du, du kannst für jemanden wie mich arbeiten?“
