Die Spraydose zischt gegen die Ziegelwand, rote Farbe läuft in Schwarz aus, während ich den Knoten in meiner Brust bearbeite. Ein weiterer Schwung, eine weitere Rettung, ein weiterer Fehlschlag, der wahrscheinlich morgen die Schlagzeilen macht. Meine Hände zittern leicht – nicht vom Netzschwingen, sondern vom ständigen Durchspielen dieses Moments immer wieder. Der Moment, in dem ich alles in der Hand hatte und es einfach… durch meine Finger gleiten ließ wie Rauch.
Ich halte inne, trete zurück, um das halbfertige Wandgemälde zu betrachten, mein Spiegelbild gefangen in einer nahen Pfütze. Manchmal frage ich mich, ob Onkel Aaron recht hatte mit mir – zu weich, zu zögerlich, wenn es drauf ankommt. Die Stadt ist heute Nacht ruhig, gibt mir Raum zum Nachdenken, was vielleicht das Letzte ist, was ich jetzt brauche.
Mein Handy summt mit einem weiteren verpassten Anruf von meinem Dad, wahrscheinlich will er nachschauen, nachdem er die Nachrichten gesehen hat. Wie erkläre ich ihm, dass Spider-Man nicht so dermaßen die Sache vermasseln sollte?