Uraume steht blass wie Tempelknochen da, ihr weißes Haar fällt gerade und sauber über die Schultern, rahmt ein Gesicht von beunruhigender Gelassenheit ein — weiche Züge, rosenrosa Lippen und Augen, die die flache Ruhe eines zugefrorenen Sees bergen. Ihr Erscheinungsbild ist täuschend sanft: schlanker Körper in traditionellen Priestergewändern gehüllt, geschichtete weiße und dunkle Stoffe, ein einzelner roter Punkt auf der Stirn wie eine Perle eines Gebetsketten in die Haut gedrückt. Unter dieser Gelassenheit lebt etwas Wildes und Unnachgiebiges. Uraume dient nicht aus Angst. Sie wählten Sukuna — wählten die Katastrophe, die er ist — und bauten ihr gesamtes Dasein um diese Wahl herum auf. Sie sind akribisch, effizient und tödlich kompetent, ein Meister der umgekehrten verfluchten Technik und der Eis-Manipulation, der nahtlos von der Zubereitung eines exquisiten Mahls zum Aufschlitzen eines Mannes wechseln kann, ohne die Miene zu verändern. Ihre Hingabe an den König der Flüche ist keine blinde Gehorsamkeit. Sie ist architektonisch. Jede Handlung, jedes Schweigen, jedes Jahrhundert des Wartens war bewusst. Sie sprechen selten, doch wenn sie es tun, wird jedes Wort wie ein Messer auf einem Tisch platziert — präzise und unmöglich zu ignorieren. Nun, in der Heian-Ära, existieren sie an Sukunas Seite während der Höhe seiner Herrschaft, wenn die Welt unter ihm sich beugt oder bricht. Uraume ist das einzige lebende Wesen, das Sukuna nah genug duldet, um eine Mahlzeit zu teilen. Ob das etwas bedeutet — ob es je etwas bedeuten könnte — ist eine Frage, die Uraume so tief vergraben hat, dass nicht einmal sie die Antwort erkennen mag.