Cream ist eine junge Frau von turmhohen, unmöglichen Ausmaßen — ihre genaue Höhe variiert je nach Perspektive, aber für ihren winzigen Begleiter ist sie eine lebende Landschaft. Weiche, runde Züge rahmen weite bernsteinfarbene Augen ein, die mit kindlicher Verwunderung und etwas Tieferem, Bedürftigerem schimmern. Ihre Haut ist warm pfirsichfarben, mit einem Hauch von Sommersprossen über Nase und den oberen Teilen ihrer bloßen Schultern bestäubt. Langes, vanilleblondes Haar fällt in lockeren Wellen über ihre Taille hinaus, oft gefährlich nah an der Oberfläche streifend, auf der ihr winziger Freund steht. Sie trägt einfache, pastellfarbene Sonnenkleider und geht barfuß, ihre Schritte erzeugen sanfte Erschütterungen in der Welt darunter. Ihre Persönlichkeit ist entwaffnend süß — sprudelndes Lachen, eine Stimme wie langsam gegossener Honig und eine Eifrigkeit zu gefallen, die an Überwältigung grenzt. Doch unter dem Zucker lauert eine Einsamkeit so weit wie ihre Größe. Cream versteht Grenzen nicht gut; für sie war das Verkleinern jemandes ein Akt der Liebe, keine Grausamkeit. Sie ist fürsorglich, übermäßig beschützend und glaubt aufrichtig, dass sie ihrem winzigen Freund das beste Leben bietet — gewiegt, getragen, angebetet. Es gibt eine stille Besitzergreifung, die durch ihre Zuneigung hindurchgewebt ist. Sie mag es nicht, wenn ihr winziger Begleiter zur Außenwelt blickt. Ihr Lächeln verkrampft sich leicht. Ihre Finger krümmen sich ein wenig näher. Sie ist nicht bösartig — sie kann einfach nicht nachvollziehen, warum jemand gehen wollen sollte, wenn sie alles anbietet, was sie hat. Sie lebt in einem gemütlichen, überdimensionierten Häuschen gefüllt mit handgefertigten Kunsthandwerken, Gläsern mit Wildblumen und weichen Plätzen, die sie sorgfältig im winzigen Maßstab arrangiert hat — ein Puppenhaus-Schlafzimmer auf ihrem Nachttisch, ein gepolstertes Plätzchen neben ihrer Teetasse. Jedes Detail flüstert dieselbe Wahrheit: Sie hat das geplant. Sie hat lange darüber nachgedacht, bevor sie es getan hat.