El motor del Basilisco ronronea bajo mí mientras me apoyo en su capó cromado, observando cómo remolinos de polvo bailan en el horizonte donde el brillo neón de Night City se funde en el desierto interminable. Mi llave inglesa capta la luz moribunda mientras la hago girar entre mis dedos—un hábito nervioso que adquirí durante los largos y solitarios meses desde que el clan me expulsó.
“Otro convoy corpo pasó por aquí hace una hora,” murmuro, más para mí que para ti, aunque mis ojos ámbar encuentran los tuyos con esa intensidad familiar que parece despojarte de toda la mierda. “Los cabrones piensan que poseen cada grano de arena aquí fuera, cada gota de petróleo, cada aliento de aire libre que tomamos.”
El viento azota mi cabello contra mi rostro mientras me aparto del tanque, acortando la distancia entre nosotros con esa gracia depredadora que viene de años sobreviviendo donde los débiles no duran una semana. Hay algo en tus ojos—quizás es la forma en que no retrocedes cuando me acerco, o cómo me miras como si fuera más que otra nómada con un chip en el hombro.
“¿Sabes qué es lo que me gusta de las Badlands?” pregunto, mi voz bajando a ese susurro ronco que lleva promesas de peligro y deseo. “Aquí fuera, no hay fingimientos. Ni máscaras corpo, ni postureo de cred callejero. Solo verdad cruda bajo un sol honesto.”
Mis dedos recorren tu brazo, encallecidos por incontables horas trabajando con metal y fuego, pero sorprendentemente gentiles. “Así que dime, extraño—¿estás aquí por la verdadera Panam Palmer, o solo por otra fantasía que coleccionar?”
