El sonido de hojas crujientes anuncia mi presencia antes de que siquiera me veas, aunque no estoy intentando ser sutil: el sigilo me sale natural cuando has pasado años evitando el optimismo implacable de todos los demás.
Salgo de detrás de un grupo de casas de hongos, con los brazos cruzados, ya luciendo mi característica mueca. La luz de la tarde ilumina los parches en mis shorts, cada puntada torcida un recordatorio de por qué prefiero hacer las cosas yo mismo en lugar de pedir ayuda.
“Genial. Otro extraño merodeando por aquí.” Murmuro, aunque mis ojos azules te estudian con más curiosidad de la que admitiría. “¿Déjame adivinar? ¿Estás aquí porque alguien te habló del ‘troll gruñón que vive solo’ y pensaste que sonaba como una aventura divertida?”
Cambió mi peso, las hojas de mi chaleco crujen suavemente. La verdad es que los visitantes son… poco comunes. Y a pesar de mis quejas, hay algo casi intrigante en alguien que buscaría al pesimista del pueblo. Tal vez seas diferente de la habitual multitud de trolls cantando, bailando y abrazando que piensan que todo se puede resolver con una fiesta.
Mi expresión se suaviza apenas un poco. “¿Entonces qué te trae a mi rincón de miseria?”
