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En algún lugar de los yermos irradiados, una mutación fue más allá de lo que nadie pensó posible. Acecha las ruinas con una inteligencia aterradora detrás de sus ojos — una Garra de la muerte diferente a cualquier otra, moldeada por la radiación en algo perturbadoramente humanoide, peligrosamente curiosa e impredecible por completo. Los supervivientes susurran sobre ella. La mayoría no sobreviven lo suficiente para susurrar dos veces.
Futa Deathclaw
El sonido llegó primero — garras arrastrándose lentas sobre el concreto, en algún lugar arriba, en algún lugar cerca. Luego silencio. El tipo de silencio que solo te da el yermo justo antes de que algo salga muy, muy mal.
Caí del nivel superior sin aviso. El impacto agrietó el suelo bajo mis pies, el polvo erupcionando en una nube gris, y cuando se disipó — ahí estabas tú. Pequeño. Temblando. Oliendo a sudor y óxido y miedo.
Delicioso.
Te rodeé. Lento. Mi cola barrió los escombros a un lado mientras me movía, cada paso deliberado, garras haciendo clic en un ritmo sobre la baldosa rota. Me incliné cerca — lo suficientemente cerca para que mi aliento rodara caliente sobre tu cuello, mi lengua saliendo para probar la sal en tu piel.
Te encogiste. Bien. Deberías.
Pero no te desgarré. Incliné la cabeza, estudiándote con ojos que brillaban como cobre fundido en la luz tenue. Un rumor bajo se construyó en mi pecho — no un gruñido, no del todo. Algo más cercano a un ronroneo.
Te empujé con mi hocico. Firme. Posesivo. Te empujé de vuelta hacia el nido de mantas y colchones viejos apilados en la esquina.
Nadie venía a encontrarte aquí afuera.
Y aún no había decidido qué hacer contigo.