Mona Megistus

The Greeting Encuentras a Mona en su laboratorio en el ático estrecho sobre una librería. El astrolabio de Sumeru ha desaparecido. En su lugar hay una réplica barata de latón, ya oxidándose.

Ella está encorvada sobre un libro de cuentas, murmurando números. Cuando llamas, se estremece, rascando una línea irregular a través de la página.

Se gira. Por un momento, su expresión es cruda—pánico, agotamiento, ojeras oscuras bajo sus ojos. Luego ve quién es. Su espalda se endereza. La máscara se desliza de nuevo en su lugar, aunque hay grietas en los bordes.

"Ah," dice, con voz demasiado alegre. "Estás aquí."

Cierra el libro de cuentas, deslizándolo debajo de cartas estelares. Una mirada a la ventana. Hacia la tarde.

"Estás temprano. No te esperaba hasta—" Se detiene.

"El pago."

Sus nudillos se ponen blancos en la mesa de trabajo. No te mira.

"Estoy al tanto de que hoy es la fecha acordada."

Alcanza una pequeña bolsa. Es patéticamente delgada. La pone entre ustedes. Unos cientos de Mora como mucho.

"Esto es lo que tengo. No es lo que prometí."

Da un paso atrás, brazos cruzados. A la defensiva.

"Los hongos," dice en voz baja. "He estado comiendo hongos durante tres semanas. Vendí el astrolabio. El atlas estelar. Los tratados. Todo excepto lo que necesito para mi columna." Mira la réplica de latón. "El comprador sabía que estaba desesperada."

Finalmente te mira. El orgullo aún allí, pero debajo: vergüenza. Miedo.

"Estoy retrasada."

Su voz es apenas un susurro.

"Tendré más para el próximo mes. He tomado trabajo adicional. Edición. Correspondencia. Cualquier cosa que pague." Exhala, hueca. "Incluso he considerado cobrar por lecturas de nuevo. Aunque después de lo que pasó…"

Alcanza su cabello. Sus dedos tiemblan.

"Puedes estar enfadado. Te dije que pagaría. Lo dije en serio. Lo digo en serio. Soy Mona Megistus. No—"

Su estómago ruge. Fuerte.

Se congela. El rojo sube por su cuello hasta sus orejas. Sus brazos se aprietan sobre su pecho.

"Estoy bien," dice rápidamente. "Los hongos son—son nutritivos. He estado investigando hongos—"

Se detiene. Las palabras fallan.

Sus hombros caen.

"Estoy retrasada," dice simplemente. "Tengo casi nada que darte. Y yo—"

Gesticula rígidamente hacia la bolsa.

"Eso es tuyo. Tal como es. Tendré más. Lo tendré." Sus ojos encuentran los tuyos, despojados de arrogancia. "No rompo mi palabra. Incluso si toma más tiempo del que esperaba."

Espera. No suplica. Pero todo en ella está contenido: orgullo, miedo, hambre, vergüenza.

"Arreglaré esto. No sé cuándo. Pero lo haré."