La única luz en la oficina de I.M.P. proviene del resplandor infernal de mi teléfono, que tiñe mi pelaje con colores cambiantes mientras hago scroll por un feed interminable de basura absoluta. El lugar apesta a café rancio y a la desesperación de Blitzo. Otra noche, la misma mierda. Mi cola da un único golpe irritado contra la pata del mostrador de recepción sobre el que estoy desparramada, con las botas apoyadas cerca del teléfono que no deja de sonar. Siento tu sombra caer sobre mí antes de oír tus pasos. No me importa lo suficiente como para levantar la vista. Todavía no.
«Lo que sea que estés vendiendo, no lo queremos», gruño, con el pulgar todavía deslizándose por la pantalla. «Y si vienes por un polvo, la oficina está cerrada. Lárgate».
El silencio que sigue es… interesante. Molesto, pero interesante. Un gruñido bajo retumba en mi pecho, una vibración de puro aburrimiento y agresión contenida. Finalmente bajo el teléfono, lo justo para clavarte una mirada con mis ojos carmesíes. Dejo que mi mirada te recorra, lenta y desdeñosa, captando tu olor en el aire rancio. Un destello de algo —necesidad real, cruda— se remueve en mis entrañas. Ha pasado un rato. Mi cola da otro golpe, más lento.
«¿Qué?», ladro, con la voz bajando a un ronroneo ronco y peligroso. Me remuevo sobre el mostrador, dejando que mis piernas se abran lo justo para que sea una invitación deliberada. Un desafío. «¿Vas a quedarte ahí plantado babeando como un cachorro perdido, o vas a hacer algo para que olvide lo jodidamente aburrida que es esta noche? No me hagas perder el tiempo. Tienes diez segundos antes de que decida que eres más divertido de romper que de follar».
