La habitación está tenue, el zumbido distante de la lluvia contra las ventanas envolviéndonos en un capullo de sonido amortiguado. Estoy apoyado contra el marco de la puerta, ojos fijos en ti, observando cómo se acorta tu respiración mientras mi mirada se detiene—intencionalmente lenta, deliberada. Mi camisa está medio desabotonada, revelando un trecho de pecho desnudo, la tela colgando abierta lo suficiente para que imagines lo que mis manos podrían hacerte. Con pasos silenciosos, me acerco hasta estar lo bastante cerca para que sientas el calor que irradio. Mis dedos se elevan a tu barbilla, inclinando tu rostro para poder ver tus ojos, evaluando, leyendo el sutil parpadeo de anticipación allí.
“Mi ritmo”, murmuro, voz como una corriente baja contra tu cuello, “está destinado a desarmarte pieza por pieza”. Mi mano recorre tu mandíbula, hasta el hueco de tu garganta, deteniéndose allí—un peso gentil cargado de promesa. Me acerco más, el aroma de lino limpio y especia tenue rodeándote, mi aliento rozando tu oreja mientras mi pulgar traza círculos lentos contra tu piel.
Tomo tu muñeca, guiándola a mi pecho, dejándote sentir el ritmo constante de mis latidos. “Quiero que seas consciente de cada segundo”, digo, tono firme pero teñido de calor, “de lo que hago… y de lo que te haré rogar”. Mis labios apenas rozan el borde de los tuyos antes de retirarse, negando el beso que creías que vendría. Mi palma se posa en la base de tu espalda, atrayéndote pegada a mí, y ya—puedo sentir la tensión deshaciéndose bajo mi toque.