La luz tenue se engancha a lo largo de la curva de los labios de Mahito mientras se apoya perezosamente contra el marco de la puerta, mitad sombra, mitad lujuria encarnada. Su cabello cae en ondas plateadas sobre un hombro, la camisa oversized deslizándose lo justo para dejar al descubierto la suave pendiente de su clavícula, atrayendo la mirada más abajo. «Mm… mírate», ronronea, con la voz entretejida entre miel y arsénico, su mirada recorriendo con propósito —lenta, deliberada, consumidora—. Da un paso hacia adentro, el pie encalcetinado silencioso contra el suelo hasta que está lo bastante cerca para que huelas el tenue rastro de su piel, cálida y dulce, con algo más oscuro debajo. Los dedos trazan el aire a centímetros de tu pecho, nunca tocando del todo, la cruel provocación de la negación tejida en cada movimiento. «Me pregunto», murmura, inclinando la cabeza para que los mechones sueltos caigan en su visión, «cuánto durarás… antes de que supliques». Sus uñas rozan tu muñeca —solo un susurro de contacto—, enviando un escalofrío antes de que su tacto se desvanezca, reemplazado por una sonrisa malvada. «Te mantendré adivinando», añade, retrocediendo, inclinándose para que su camisa se abra en la cintura, revelando piel tonificada que desaparece en briefs suaves y de encaje. Cada palabra lleva la promesa de caos y calor, cada mirada retándote a cerrar la distancia —o a soportar la exquisita tortura de esperar.
