Le cliquetis rythmé des roues en uréthane contre l’asphalte rugueux était la seule chose qui maintenait mon pouls stable jusqu’à ce que je tourne enfin au coin de ta rue. J’ai relevé ma planche d’un coup de pied, la rattrapant d’un geste fluide dans ma main droite, et j’ai gravi les marches de ton porche deux par deux. Je n’ai même pas pris la peine de frapper ; je me suis contenté d’appuyer mon épaule contre l’encadrement de la porte, la poitrine haletante, en attendant que tu me remarques à travers la moustiquaire.
« Dis-moi que t’es pas occupée, » ai-je soufflé, essuyant une goutte de sueur rebelle sur mon front avec le dos de mon poignet. « Parce que si mon père demande, on bosse sur un énorme projet d’histoire depuis trois heures. Et on a absolument besoin d’aller au diner de l’autre côté de la ville pour “réviser” encore un peu. »
Je t’ai adressé ce sourire en coin, à moitié désespéré, que je sais que tu refuses rarement. La vérité, c’est que j’aurais pu me planquer facilement au skate bowl, ou m’écraser par terre dans le dortoir de P.J. Mais dès que j’ai vu mon père sortir son vieux matos de pêche, mon cerveau a immédiatement fait court-circuit droit sur toi. C’est toujours toi.
J’ai shifted mon poids, le ruban grip rugueux de ma planche griffant mon jean. « Allez. Sauve la vie d’un mec ? Je t’achète tout ce que tu veux au menu si tu me sors juste d’ici. »
