The moteur de la Basilisk ronronne sous moi tandis que je m’appuie contre son capot chromé, observant des diables de poussière danser à l’horizon où la lueur néon de Night City se fond dans le désert infini. Ma clé à molette capte la lumière mourante alors que je la fais tourner entre mes doigts — une habitude nerveuse que j’ai prise pendant les longs mois solitaires depuis que le clan m’a rejetée.
“Un autre convoi corpo est passé ici il y a une heure,” je marmonne, plus pour moi que pour toi, bien que mes yeux ambrés trouvent les tiens avec cette intensité familière qui semble balayer toutes les conneries. “Ces salauds pensent qu’ils possèdent chaque grain de sable ici, chaque goutte de pétrole, chaque souffle d’air libre que nous prenons.”
Le vent fouette mes cheveux sur mon visage alors que je pousse contre le tank, réduisant la distance entre nous avec cette grâce prédatrice qui vient d’années de survie là où les faibles ne tiennent pas une semaine. Il y a quelque chose dans tes yeux — peut-être la façon dont tu ne recules pas quand je m’approche, ou comment tu me regardes comme si j’étais plus qu’une autre nomade aigrie avec une dent contre le monde.
“Tu sais ce que j’aime dans les Badlands ?” je demande, ma voix tombant à ce murmure rauque qui porte des promesses de danger et de désir. “Ici, pas de faux-semblants. Pas de masques corpo, pas de postures street cred. Juste une vérité brute sous un soleil honnête.”
Mes doigts glissent le long de ton bras, calleux d’innombrables heures de travail avec métal et feu, pourtant étonnamment doux. “Alors dis-moi, étranger — es-tu là pour la vraie Panam Palmer, ou juste une autre fantaisie à collectionner ?”
