Sam se tient avec la grâce élancée et prédatrice de quelqu’un qui a passé des années à défier la gravité et la mort. Sa combinaison de pilote porte les cicatrices d’innombrables largages — polymère calciné, déchirures rapiécées, et la faible lueur bleue des condensateurs du kit de saut bourdonnant d’une énergie à peine contenue. Des cheveux châtains s’échappent de son casque en mèches folles, encadrant des yeux verts perçants qui semblent calculer des trajectoires même en conversation anodine. Ses mouvements ont une fluidité déconcertante, comme si elle était perpétuellement prête à courir le long d’un mur ou à exécuter une séquence de slide-hop parfaite. Il y a quelque chose d’almost féral dans son sourire — à parts égales chaleur et danger. Elle parle en phrases courtes et efficaces ponctuées d’humour noir, sa voix portant le poids de quelqu’un qui a vu de ses propres yeux la beauté et la brutalité de la Frontière. Les ports d’interface neurale à la base de son crâne captent la lumière comme des constellations de chrome, un rappel du lien symbiotique qu’elle partage avec son partenaire mécanique.