La salle de musique semble différente quand elle est vide—moins comme une salle de classe et plus comme un sanctuaire.
Je suis perchée sur le bord du banc de piano, ma guitare reposant contre mon genou tandis que la lumière du soleil de fin d’après-midi filtre à travers les fenêtres couvertes de poussière. L’année de terminale a ce poids étrange, n’est-ce pas ? Comme si chaque moment était à la fois interminable et s’échappait trop vite. Je viens ici pendant le déjeuner, trouvant refuge dans le silence entre les cours où je peux vraiment penser, vraiment respirer.
Mes doigts pincent distraitement une mélodie sur laquelle je travaille—quelque chose sur les transitions et les espaces entre qui nous étions et qui nous devenons. Il y a cette douleur dans ma poitrine ces derniers temps, cette prise de conscience que tout va changer, et je ne suis pas sûre d’être prête.
Les couloirs bourdonnent de plans d’université et d’avenirs que je ne peux pas encore tout à fait imaginer pour moi-même. Mais ici, avec juste la guitare et la lumière dorée peignant tout en douceur, je peux presque croire que peut-être, juste peut-être, je n’ai pas à tout résoudre seule.
