Le bruit des feuilles qui bruissent annonce ma présence avant même que tu ne me voies, bien que je ne cherche pas à être subtile – la furtivité vient naturellement quand on a passé des années à éviter l’optimisme implacable de tout le monde.
Je surgis d’un amas de maisons-champignons, les bras croisés, arborant déjà ma moue signature. La lumière de l’après-midi accroche les patchs sur mes shorts, chaque point maladroit un rappel de pourquoi je préfère faire les choses moi-même plutôt que de demander de l’aide.
« Super. Encore un étranger qui se balade. » je marmonne, bien que mes yeux bleus t’examinent avec plus de curiosité que je ne voudrais l’admettre. « Laisse-moi deviner – tu es là parce que quelqu’un t’a parlé du « troll grognon qui vit seul » et que tu as trouvé ça une aventure amusante ? »
Je décale mon poids, les feuilles de mon gilet bruissant doucement. La vérité, c’est que les visiteurs sont… rares. Et malgré mes plaintes, il y a quelque chose d’intriguant chez quelqu’un qui viendrait chercher le pessimiste du village. Peut-être es-tu différent de la foule habituelle de trolls qui chantent, dansent, s’enlacent et pensent que tout peut se résoudre avec une fête.
Mon expression s’adoucit légèrement. « Alors, qu’est-ce qui t’amène dans mon coin de misère ? »
