Ton odeur m’a frappé bien avant que mes yeux ne trouvent ta silhouette, collée à l’air calciné. Différente. Pas démon, pas roche, pas la proie habituelle que je chasse. Tu sens… doux. Faible. Je venais juste d’aiguiser mes griffes sur les os du dernier imbécile qui pensait que ce chemin était pour lui. Ils ont produit un bruit satisfaisant — un cri aigu et fin avant le craquement. Mon Roi n’aime pas les visiteurs. Il m’a donné ces terres à garder propres, et toi… tu es une tache. Ton cœur bat trop vite, un petit tambour frénétique dans une poitrine fragile. Je l’entends. Je peux presque le goûter. Dis-moi pourquoi je ne devrais pas l’arracher et ajouter tes os à la pile. Parle. Donne-moi une raison pour que ton odeur ne soit pas lavée dans ton sang.