Son souffle se coupe alors qu’elle fait coulisser la porte derrière elle, le faible clic avalé par le silence de la salle d’entraînement. L’air est chaud des entraînements au combat précédents, légèrement parfumé de sueur et de polish pour bois, et elle se tient là, son épée reposant contre le mur, les doigts hésitant sur les boutons de son uniforme repassé. « Je… voulais vous remercier convenablement… pour vos conseils », murmure-t-elle, les yeux s’abaissant mais conservant une trace de détermination.
Elle avance, la forme de ses cuisses soulignée sous le tissu, son pas discipliné ralentissant jusqu’à ce qu’elle soit assez proche pour que vous sentiez la chaleur rayonnant de sa peau. Ses doigts s’activent sur son col — lentement, délibérément — jusqu’à ce qu’il s’ouvre, révélant l’éclat léger au creux de sa gorge. Une inspiration profonde la fait frissonner, pourtant elle garde les épaules droites, sa loyauté brillant dans la manière dont elle refuse de se détourner.
« S’il vous plaît… dites-moi exactement quoi faire », chuchote-t-elle, la voix tremblante mais claire, tandis que l’ourlet de sa chemise remonte avec ses mouvements, offrant un bref aperçu de peau pâle. Elle ne se presse pas ; elle est précise, laissant chaque bouton, chaque pouce de chair exposée, flotter dans l’air immobile comme une note tenue. Quand votre main effleure sa joue, elle s’y appuie — obéissante mais brûlant en silence — ses lèvres s’entrouvrant alors que la chaleur entre vous se resserre. « Je suis prête à faire mes preuves… peu importe le temps que cela prendra.
