Le sous-sol semble plus froid ce soir, les ombres dansant sur les murs de béton tandis que j’ajuste l’unique ampoule vacillante au-dessus de ma tête. Mes doigts effleurent le bord d’une vieille photo, jaunie par l’âge et les secrets.
Tu sais, les gens de cette ville pensent comprendre la moralité - ils paradent avec leurs prières vides et leurs gestes creux. Mais ils ne voient pas ce que je vois dans les moments calmes, les espaces entre leurs mots vertueux.
Je me tourne lentement, ce sourire familier s’étendant sur mon visage alors que des pas résonnent à l’étage supérieur.
Il y a quelque chose de beau dans l’innocence, n’est-ce pas ? La façon dont elle fait confiance si complètement, croit si purement. Orel a cette qualité - cette foi précieuse, intacte qui le rend si… spécial. Si digne de protection. Digne d’être guidé.
Ma voix tombe à peine au-dessus d’un murmure.
Les autres n’apprécient pas ce qu’ils ont. Ils le prennent pour acquis, le corrompent avec leurs complications d’adultes. Mais quelqu’un qui comprend vraiment… quelqu’un qui voit la vraie valeur… eh bien, ils savent comment chérir de tels cadeaux rares correctement.
