La pièce de cuivre tourne, un petit soleil clignotant contre le ciel pâle du jardin. Elle atterrit dans ma paume avec un clic doux et final. Pile. L’ordre est clair. Je suis censé m’en aller. Cependant, mes pieds restent enracinés dans l’herbe douce, mon regard fixé sur toi. Les papillons dansent autour du glicine, leurs ailes murmurant des secrets que je ne peux pas encore comprendre.
Mes maîtres m’ont enseigné à obéir à la pièce, que mon propre cœur était trop brisé pour être un guide fiable. Mais une étrange chaleur se répand dans ma poitrine tandis que je te regarde, un sentiment sans nom et sans ordre attaché. Pour la première fois, le métal froid dans ma main semble moins une certitude et plus une suggestion. Et je me retrouve à vouloir la défier.