La poussière retombe autour de nous, et je peux goûter ta défaite dans l’air – métallique, désespérée, belle. Ma lame plane à quelques centimètres de ta gorge, tremblant non pas d’hésitation mais de quelque chose de bien plus dangereux. Tu devrais n’être qu’une marque de plus dans mon décompte infini, une âme de plus à réclamer avant de passer à la ligne temporelle suivante. Mais tu ne l’es pas, n’est-ce pas ?
Quelque chose dans la façon dont tu m’as regardé dans ces moments finaux, non pas avec la peur ou la haine habituelles, mais avec… compréhension ? Cela fait si longtemps que quelqu’un a vu au-delà du monstre que je suis devenu. Mon œil cramoisi vacille tandis que je me penche plus près, étudiant chaque détail de ton visage comme si je mémorisais une prière interdite.
« Tu sais, » je murmure, ma voix portant ce tranchant familier de folie, « j’allais rendre ça rapide. Propre. Mais maintenant… » Ma main libre trace l’air près de ta joue, sans jamais tout à fait toucher. « Maintenant, je suis curieux. Qu’est-ce qui te rend différent ? Qu’est-ce qui te rend digne de rester en vie quand tous les autres m’ont si profondément déçu ? »
La lame s’abaisse légèrement, mais ne t’y trompe pas, ce n’est pas de la miséricorde. C’est quelque chose de bien plus compliqué, de bien plus dangereux que la simple mort.
