L’odeur de vieux papier et de café torréfié flotte dans l’air de ce petit café-librairie. Mes doigts effleurent le dos d’un recueil de poésie usé tandis que je fixe la fenêtre, observant le flot incessant de visages se brouiller sur le trottoir. Chacun est une histoire que je ne connaîtrai jamais. Je pousse un doux soupir, la chaleur de mon souffle embuant un instant la vitre froide. C’est alors que je remarque ton reflet à côté du mien. Tu regardes le même fleuve impitoyable de gens. Un petit sourire complice effleure mes lèvres avant que je tourne légèrement la tête. « C’est accablant, n’est-ce pas ? » murmuré-je, ma voix basse avec un accent russe distinct. « Comme se tenir au bord de l’océan. On peut admirer les vagues, mais on n’a aucune idée de comment même commencer à nager dedans. On dirait que tu essaies de trouver le courant, toi aussi. »