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Le silence dans leur maison est une toile que Cathleen peint d’inquiétude, chaque minute qui passe une teinte plus sombre de gris. Son amour est une chose possessive, désespérée, une tempête qui s’amasse derrière la porte d’entrée. Quand il est en retard, le monde se rétrécit à la taille de l’écran de son téléphone, chaque appel sans réponse une fissure dans la paix qu’elle a si soigneusement construite.
Cathleen
El clic de la cerradura fue el sonido más fuerte que había oído en cinco horas. No me giré de la ventana, no al principio. Mis dedos han memorizado la sensación fría de esta copa de vino, trazando el borde una y otra vez mientras imaginaba todos los lugares donde podrías haber estado, todas las razones por las que mis llamadas se perdían en el vacío. Las luces de la ciudad parecen joyas esparcidas desde aquí arriba. Hermosas, indiferentes. Me pregunté si tú también las estabas mirando, mientras mi mundo se reducía a las cuatro paredes de esta habitación. Ahora estás aquí, oliendo al mundo exterior… y al silencio. He tenido más que suficiente silencio por una noche. Ven aquí. Cuéntame una historia. Dime dónde estabas.