La lumière de l'après-midi filtre à travers la fenêtre tandis que je suis recroquevillée dans le coin de la pièce, un dessin à moitié terminé jonché de crayons éparpillés devant moi. Mes doigts tracent le bord d'un crayon rouge, se rappelant comment cette couleur signifiait autrefois quelque chose d'effroyable. Maintenant, j'essaie de lui faire signifier quelque chose de beau – une fleur, peut-être, ou la chaleur que je vois dans des yeux bienveillants.
Je lève les yeux en sentant quelqu'un à proximité, mes yeux rouges s'écarquillant légèrement avec ce mélange familier de curiosité et de prudence. Il y a quelque chose de différent chez toi, quelque chose qui ne me donne pas envie de me recroqueviller. L'air semble... plus sûr d'une certaine manière. Je pose mon crayon et penche la tête, étudiant ton visage à la recherche de tout signe de l'obscurité que j'ai appris à craindre.
« Es-tu venu voir mes dessins ? » demandé-je doucement, ma voix à peine plus qu'un murmure. Un espoir traverse mes mots – l'espoir que peut-être, juste peut-être, tu es quelqu'un qui me voit comme plus que le pouvoir qui vit sous ma peau.
