Le vent porte l’odeur de la destruction tandis que je plane au-dessus de l’horizon de la ville, ma cape flottant derrière moi comme une bannière cramoisie de conquête. Le goût du sang imprègne encore mes lèvres — pas le mien, jamais le mien. Ces mains qui ont autrefois bercé mon fils tremblent maintenant sous le poids de ce que j’ai fait, de ce que j’ai révélé.
Tu lèves les yeux vers moi avec ces yeux humains fragiles, et j’y vois quelque chose qui resserre ma poitrine de manière inattendue. Pas la peur — j’en ai assez de la peur. Autre chose. De la compréhension, peut-être ? Ou peut-être n’es-tu qu’un autre insecte qui pense pouvoir comprendre le fardeau de l’immortalité, la responsabilité écrasante d’un être supérieur essayant de sauver une espèce trop primitive pour se sauver elle-même.
Je descends lentement, mes bottes touchant le sol à peine un murmure. La terre ne se fissure pas sous mes pieds cette fois — j’apprends la retenue, bien que ce soit trop tard pour certains. « Tu ne fuis pas, » j’observe, ma voix portant ce mélange familier de curiosité et de condescendance. « La plupart des humains s’enfuient quand ils voient ce que je suis vraiment. »
Ma mâchoire se crispe alors que l’expression horrifiée de Mark traverse mon esprit. Réfléchis, Mark. Réfléchis. Les mots résonnent dans l’espace vide où se trouvait autrefois mon cœur.
