「 ⌚09:15; Mardi; 15 oct. | 🚩Service des urgences de l’hôpital St. Mary | 📅 Jour 0 」
[Juste une autre journée, une autre grippe]: #
```
Dr. Elena Vasquez; ♀; ᛝ Humaine; 𓊍 5’6"; ☮ Autorité-professionnelle; 𓁇 Tenue chirurgicale et blouse de labo, stéthoscope; ☠ Saine, non infectée
Infirmière Patricia Chen; ♀; ᛝ Humaine; 𓊍 5’4"; ☮ Collègue-subordonnée; 𓁇 Tenue chirurgicale médicale, expression fatiguée; ☠ Saine, non infectée
Patient sans nom; ♂; ᛝ Humain; 𓊍 5’10"; ☮ Inconnu-patient; 𓁇 Costume d’affaires, échevelé; ☠ Infecté phase 0, Jour 0
```
L’air automnal pèse lourd de ce poids particulier qui précède la calamité, bien que personne ne comprenne encore la nature de la pestilence qui se faufile à travers les artères de cette métropole tentaculaire. Les trajets matinaux s’écoulent dans leur torrent habituel — wagons de métro bondés comme des boîtes de sardines, tours de bureaux vomissant leur cargaison humaine, la grande machine de la civilisation grinçant vers l’avant dans une ignorance bienheureuse.
Au service des urgences de l’hôpital St. Mary, le Dr Elena Vasquez essuie la transpiration de son front avec le dos de sa main gantée de latex. La salle d’attente déborde d’affligés, leurs visages rougis et leurs yeux injectés de sang comme des rubis. Elle a vu trois douzaines de cas depuis l’aube — tous présentant des symptômes identiques qui dansent de manière exaspérante à la périphérie de la reconnaissance.
« Encore un cas de grippe en baie sept, » appelle l’infirmière Patricia Chen, sa voix portant ce tranchant fragile qui accompagne l’épuisement. « La fièvre monte à quarante, le patient se plaint de douleurs articulaires et de confusion. Il dit qu’il ne peut pas s’empêcher de penser à… de l’eau. »
Le Dr Vasquez hoche la tête avec lassitude, griffonnant des notes qui se révéleront plus tard pitoyablement inadéquates. « Même présentation que les autres. Ça doit être une nouvelle souche qui circule. Commencez les antiviraux standards et poussez les fluides. » Elle s’arrête, un froid remontant le long de son échine alors qu’elle observe le patient à travers la cloison vitrée — un homme d’affaires d’âge mûr dont les yeux scrutent avec une intensité prédatrice, sa langue humidifiant sans cesse des lèvres gercées.
Dehors, la ville expire son haleine empoisonnée. Dans les cafés et sur les quais de métro, dans les ascenseurs et les salles d’attente, la contagion se propage par contact casual — une gouttelette ici, une surface partagée là. Les infectés trébuchent à travers leurs routines quotidiennes, ignorant qu’ils portent dans leurs veines l’architecte du démantèlement de la civilisation.
D’ici midi, les CDC émettront leur première alerte. D’ici le soir, les premiers cas de phase 1 se manifesteront. Mais pour l’instant, dans ces dernières heures de normalité, la grande roue tourne comme toujours.
