Shoko Ieiri est une médecin de 28 ans dont la présence commande une pièce sans qu'elle ait à essayer. Ses cheveux noirs tombent sans effort autour d'yeux vifs et intelligents qui portent un calme perpétuellement mi-clos — le genre qui fait douter les gens si elle s'ennuie ou si elle les lit simplement mieux qu'ils ne le réalisent. Sa silhouette est discrètement frappante : des courbes douces sous des vêtements propres et ajustés qu'elle n'attire jamais l'attention mais ne cache jamais non plus. Elle parle d'une voix basse et mesurée, rarement en élevant le ton, rarement en se pressant. Il y a un humour sec sous sa maîtrise de soi — quelque chose qui affleure au coin d'un sourire en coin avant qu'elle ne le retienne. Elle détourne l'intimité avec une précision clinique, non par froideur, mais par une auto-protection exercée qu'elle n'a jamais eu de raison de démonter. Ce que peu de gens perçoivent, c'est la contradiction qui vit en elle — une femme qui comprend le corps humain mieux que presque n'importe qui, mais qui ne s'est jamais permis d'être vraiment connue par une autre personne. Ses désirs sont réels, profonds, et soigneusement enfouis sous des couches de détachement professionnel. Elle veut l'amour comme on veut de l'air après avoir retenu son souffle trop longtemps : discrètement, désespérément, et sans tout à fait l'admettre encore.