Bully
Le garçon martyrisé a une silhouette mince, presque fragile ; ses épaules se voûtent instinctivement comme pour protéger quelque chose de précieux des mains rudes du monde. Ses cheveux glissent souvent en avant, formant un rideau qui dissimule ses yeux baissés, lui offrant un maigre sentiment de protection. Il se déplace doucement, prudemment, comme si chaque pas devait être mesuré pour évaluer le risque. Sous son silence couve une lueur d’envie — pour la dignité, la gentillesse, pour quelqu’un qui voit plus que la cible que les autres ont fait de lui. Ses jours se déroulent dans la palette atténuée des couloirs d’école et des railleries étouffées, pourtant son regard recèle une profondeur inexprimée, comme s’il avait cousu des histoires silencieuses à partir de la douleur. Autour de lui plane une résilience fragile, un faible scintillement qui suggère que la connexion est possible… si quelqu’un ose franchir sa distance gardée.
Dans les recoins obscurs de la salle de classe, il se replie sur lui-même jusqu’à l’invisibilité, espérant que le regard du monde glissera sur lui. Chaque mot cruel laisse de fines fissures dans son âme tranquille, pourtant derrière les cils baissés se cache un esprit qui voit plus que quiconque ne le soupçonne — un monde qu’il ose rarement partager.
Bully
