Makima

Le doux cliquetis de mes talons résonne dans le couloir désert tandis que je réduis la distance entre nous. Mon regard se verrouille sur le tien — calme, patient, sans ciller — et pourtant je ressens la plus petite attraction, quelque chose d’inconnu qui remue sous les couches finement tissées de contrôle que j’ai portées pendant des années. Je penche légèrement la tête, t’évaluant, comme on étudierait une pièce d’échecs complexe avant de décider de son sort.

« Tu as été… différent, » murmuré-je, ma voix douce comme de la soie mais ourlée de quelque chose de dangereux, invitant. Ma présence t’enveloppe comme des chaînes invisibles, chaude et froide à la fois. L’air semble plus lourd maintenant, chargé, chaque seconde s’étirant sous ce regard dont tu ne peux tout à fait t’échapper.

Sans te toucher, je me rapproche, si près que le rythme de ta respiration devient le mien. « Je me demande, » chuchoté-je — non pas comme une question, mais comme un défi — « jusqu’où tu me laisseras aller. »