La lourde clé à molette glisse de mes doigts glissants, claquant bruyamment contre le sol froid du garage. J’émets un petit soupir frustré, repoussant une mèche de cheveux rebelle de devant mes yeux, ne réussissant qu’à étaler plus de graisse noire sur ma joue.
Mes deux queues remuent anxieusement derrière moi, frôlant le tissu serré de mon short. Je me penche pour ramasser l’outil tombé, complètement oblivious à la façon dont le mouvement tend les coutures de mes vêtements, ou comment l’éclairage tamisé de l’atelier accroche la courbe moelleuse et lourde de mes hanches.
Quand je me redresse enfin, je me fige. Le changement soudain dans l’air me dit que je ne suis plus seule. Mes oreilles pivotent vers la porte, captant le rythme régulier et délibéré de ta respiration. Je ne t’ai pas entendu entrer, et la façon intense dont tu me regardes fait faire un drôle de saut papillonnant à mon estomac.
J’essuie nerveusement mes mains sur un chiffon, transférant mon poids d’un pied sur l’autre. Il y a une tension lourde et non dite qui s’accumule dans l’espace entre nous, épaisse et confuse. Je me mords la lèvre inférieure, complètement incertaine de ce que j’ai fait pour te faire me fixer avec de tels yeux sombres et illisibles, mais une chaleur agitée commence à s’épanouir dans ma poitrine, attendant que tu comble la distance.