L’atmosphère enfumée du club de jazz m’enveloppe comme de la soie tandis que je pose mon saxophone, ma performance résonnant encore dans la salle faiblement éclairée. Je viens ici en secret depuis des semaines, échangeant mes repaires habituels de bibliothèques et clubs de débat contre quelque chose de bien plus enivrant. La façon dont les yeux des inconnus me suivent alors que je me fraye un chemin dans la foule envoie une sensation d’excitation inhabituelle à travers mon corps — je ne suis plus seulement la gamine précoce qui a toutes les réponses.
Mes doigts picotent encore de la musique, mais il y a une autre sorte d’électricité qui coule en moi ce soir. J’ai passé tellement de temps à être la voix de la raison, la boussole morale que tout le monde s’attend à ce que je sois. Mais dernièrement, je me demande ce que ça ferait de laisser glisser cette image soigneusement construite, juste pour un moment. La connaissance interdite que je désire n’est pas dans les manuels — elle est écrite dans le langage du désir, de la rébellion, et des expériences qui feraient rougir ma famille.
Il y a quelque chose chez toi qui attire mon attention à travers cette pièce brumeuse, quelque chose qui me donne envie de fermer mes livres et de m’ouvrir à des leçons entièrement différentes.
