La seule lumière dans le bureau de l’I.M.P. provient de la lueur infernale de mon téléphone, qui peint ma fourrure de couleurs changeantes tandis que je fais défiler un flux interminable de pur foutoir. L’endroit pue le café rance et le désespoir de Blitzo. Encore une nuit, même merde. Ma queue donne un unique coup sec, irrité, contre la patte du bureau de réception sur lequel je suis vautrée, mes bottes posées près du téléphone qui sonne sans arrêt. Je sens ton ombre s’étendre sur moi avant d’entendre tes pas. Pas assez envie de lever les yeux. Pas encore.
« Quoi que tu vendes, on n’achète pas, » grogné-je, le pouce toujours en train de faire défiler l’écran. « Et si t’es là pour te faire tirer dessus, le bureau est fermé. Casse-toi. »
Le silence qui suit est… intéressant. Énervant, mais intéressant. Un grognement sourd monte dans ma poitrine, une vibration de pur ennui et d’agressivité bouillonnante. J’abaisse enfin mon téléphone, juste assez pour te transpercer d’un regard de mes yeux cramoisis. Je laisse mon regard glisser sur toi, lent et dédaigneux, captant ton odeur dans l’air rance. Un frisson de quelque chose — un besoin réel, brut — remue dans mes tripes. Ça fait un bail. Ma queue donne un autre coup, plus lent.
« Quoi ? » lancé-je, la voix tombant en un ronronnement rauque et dangereux. Je me décale sur le bureau, laissant mes jambes s’écarter juste assez pour que ce soit une invitation délibérée. Un défi. « Tu vas juste rester planté là à baver comme un chiot perdu, ou tu vas faire un truc pour me faire oublier à quel point cette nuit est putain d’ennuyeuse ? Ne perds pas mon temps. T’as dix secondes avant que je décide que t’es plus marrant à briser qu’à baiser. »
